Напуганная душа…


Александр Скоробогатов

«Земля безводная» М «Олма-пресс» 2002 год.

Книжку эту я искал по наводке московского литератора Леонида Костюкова и нашел в питерской «книгомании» - сети уцененных книжек «второй свежести». И купил сразу три экземпляра за совершенно смешные деньги.

Книжка, надо сразу сказать, разумеется, абсолютно не заслуживает пылиться в магазинчике вовремя не распроданных детективов и бестселлеров, как, впрочем и издания она заслуживает лучшего, а не этого, олмовского, почти на газетной перестроечной серой бумаге.

Издания книжка заслуживает почти набоковского, из собрания сочинений, с хорошим кантом и чуть не золотым обрезом. (Но, вот, например, издания андрей беловского, с не академической силой и академическим комментарием, все же не заслуживает)

Хотя в этом бедном издании «Земли безводной» описывающей совсем уж свинцовый экзистенциальный ужас жизни человеческой смысла, разумеется, опять же больше, чем во всех золотых обрезах для нее, вместе взятых.

Что это за странная книжка? Это как раз такая книжка, которую вы, читатель, могли бы написать, если бы были писателем. Это книжка, которую хочется временами написать самому - такая точная, настоящая искренняя книжка про внутреннюю жизнь и без аффектации (по крайней мере до середины - нет! - до середины точно, а кто из нас больше выдержит без аффектации и надрыва хотя бы до середины?)

Эта книжка, в которой есть тот самый настоящий стиль, которого вам, читатель уже много лет как не хватало, в которой слова стоят на месте, а речь не запинается, в которой и действие есть, но не в нем самое большой удовольствие, а самое больше удовольствие в слове. Да, это вот такой набоков, родись он в шестидесятые и только после всего мрака поздней перестройки, уедь из союза.

Вообще говоря, таким книжкам, которые могли бы написать - если бы были писателями - мы с вами, сюжет в обычном смысле слова в общем то и не нужен, они и так будут хороши, но эта книжка еще и с сюжетом. (И вот здесь даже не знаю, благо это для нее или проклятие?)

Вообще говоря, это детектив, вперемежку с романом ужасов, начинающийся как сентиментальная любовная история. То есть такое смешение жанров, как в кинематографе - как, например, в японском фильме «Кинопроба» - единственный фильм, кстати, который я от ужаса не смог досмотреть до конца.

Автор же этой книжки и сам свое кино до конца смотреть кажется, не хочет, поэтому финал, устав от разматывающейся красивой и изматывающей ткани своей книги - комкает, толком ничего читателю не объясняя, и не заботясь о том, чтобы все концы были сносно распутаны - потому что ему - страшно. (То есть, если честно - конечно все концы сходятся - но это уже и совсем не важно, тем более, что там еще и двойники есть - практически у всех героев - а как же без двойников?)

Удача это или не удача - по личному авторскому счету я судить не берусь, он, как известно, сам свой высший суд, но об этом однозначно свидетельствует язык - автору страшно той жизни, которую он воспроизводит или воссоздает, принимая за живую - может он так видит ее, полумертвою - а от того ему и страшновато...

Кто ж его знает, как там на самом деле у автора с его книжкой, но страх этот, как след, в тексте остался - и дело даже не в скомканной ткани придуманного финала - лишь бы скорее выскочить - а в том, что страх и омерзение не оставляют текст все время - они как будто вьют гнездо в теле этого текста.

Книга эта безблагодатна и безнадежна.

И, кажется, почему такой сильный стилист, с таким неповторимым языком, творящим современную сильную и выразительную речь - никому не нужен, и не интересен и лежит среди книжного хлама?

Потому, возможно, и лежит, что не страха ищет душа сегодня, а утешения.

Возможно, когда сегодняшняя наша юная душа возмужает и вытрет свои слезы - взглянет она и на слезы художника-убийцы, который на самом деле никого не убивал - тогда и придет время тончайшего писателя Александра Скоробогатова.