Последняя утка, или поэма после которой автор чуть не ёбнулся мозгом


punk-rap поэма

тем двоим, что были рядом

Патриаршие пруды обезводили
всю жидкость выкачали
замутили ублюдки индустриальный пейзаж
утки мигом без воды осиротели
просили жалобно пить
но потом
сдохли
СДОХЛИ!!!!!!
отвратительный скажу вам для свиданок и встреч антураж
Сдохли утки!
Опухли!
Ужас!

но осталась одна утка живой
не подверженной покамест Танатосу
не поверженной
хоть ей жажды сучьи дудки надрывно в сердце пели
пилили
нутро разводами каленных схем проклятий выжигали
ухмыляясь
дразня воспоминаниями о былой красоте водного рая

утка тающая в темноте беззвёздного неба
бесстрашная осиротевшая обезвоженная — летала
надрывалась рыдала
от жажды как Борхес слепла
ПИСАЛА
в не вербальном смысле
а в значении ССАТЬ

машины на дне котловины — адски гремели
как черти машины ебанные инфернальные пиликали
выводя алгоритмы городской архитектуры бойни

металась утка над котловиной
(когда-то нехуёвым легендарным прудом)
и в полёте с тоской птица погибала
утка кричала последнюю песню
не попадая в такт и ритм аранжировки
Великой Симфонии Равнодушия
а слёзы утки капали
растворялись в биосфере
словно мечта о демократии и счастливой любви.

ПРОСТИ ВСЕХ НАС УТКА!
Ты тоже СДОХНЕШЬ!
Упадёшь на дно отреставрированного ада тушкой
Прости нас утка!))) SORRY! Прости хоть на минутку!
Я тебя прошу за всю уснувшую планету! Прости!
Хотя б минутку не хрипи надрывно! Утка! СУКАААА!
Не ори! Прости!
И не плачь, это никого не тронет! Слышишь!
После концентрационных лагерей
После чеченской мясорубки
После расстрелов Югославии, Ирака
не может оставаться закутка для слёз, поэзии
весны и музыки расцвета
ВСЁ стоящее сдохло
мёртво
разлагается
воняет
или чадит
как это адское гнилое место // бывший пруд
Тео Адорно прав как пуля мчащаяся в чей-то face:
Поэзия после Освенцима не возможна!
Легкомысленная девка-живопись
в эпоху геноцида и стерилизаций — по меньшей мере не уместна!
А easy-music в таком пространстве
пиликанье чертей за пазухой у Джорджа Буша
punk-hard-trash играй и дёргай!
C’mon! YO! GO! ПОЕХАЛИ!
Пруд мёртв! Вне обсуждений! Баста! Хуй!
Утка мертва, безвозвратно ушла, упорхнула!
Поэзия мертва! Без базаров!
Искусство убито! ОЧЕВИДНО!

…&&&::&………
………………….
!!???????………

Недавно ты меня спросила
«Что ты за человек?
чего тебе бля неймётся?
хули ты вечно торопишься?
ведь выйдет в итоге что всё обломается?
что ты за человек такой? ЗАВЯЗЫВАЙ!»
я посмотрел на твой смазливый фэйс
знакомый мне уже пиздец какой год давно
я даже не думал — отвечая
смотря в твои глаза
осознавая естественно что это не конструктивный диалог
а так… хуйня… пиздёж ГОВНО…
«Харэ реветь подруга!
Ни хера ни обломается, всё срастается!
Да, кстати, я давно тебе хотел сказать — я не человек…
Я утка с Патриарших прудов!»

и выпорхнул из твоей уютной квартирки
мучимый жаждой и отсутствием крыльев
Я УТКА С ПАТРИАРШИХ ПРУДОВ…